Ser

A veces solo se trata de dejar quietas las palabras

hormigueando entre mis manos torpes e indecisas

acorralar sentimientos que gritan espanto contra las rejas

y luego inventar salidas al encierro del invernal refugio

A veces el viento no me toca y no me alcanza la lluvia

los senderos de las preguntas se hacen tan angostos

cansinos, intransitables para mis pies desnudos

y es solo el tiempo de ser, humana, deshabitada, imprecisa.

A veces me veo con los ojos del mundo y los sueños que son sueños de otros

y veo mujeres que abren y cierran puertas, y vuelven a abrir y se vuelven

eternas buscadoras de un mañana que no tiene nombre ni fechas agendadas

solo minutos goteando en un presente inmortal y brumoso.

A veces es el aire, primaveral, dulce, con rumor a mariposas

que me eleva hasta los brazos del deseo, risueña morada

en la que ríe también el mundo y sus olvidados, los heroicos,

los que insisten, los que perdonan, los que aún se atreven.

A veces se me hunden los ojos en las tinieblas y solo sé respirar

pero no me perturba ya la noche a solas ni la piel oscura

me acomodo entre las almohadas del vacío y me digo que habré de vivir

como me sea concedido, sin más trámite, sin exámenes y sin juicios.

A veces, inesperadamente, encuentro el manantial de tu boca

y regreso a aquella esencia mía de pequeña, de niña enamorada

de ingenua fe, de estrellas fugaces y sonrisas cotidianas

hablo con la que he sido y quisiera ser hasta el fin de mis horas

sin el alma muda de ilusiones, sin partidas, ni miradas del adiós.